"Che cosa cercava una ragazza come lei, una brava ragazza, la ragazza della porta accanto, da una vacanza a Lloret de Mar?” si chiede Studio Aperto. Certo non di diventare il volto che compare su tutti i quotidiani, che sta appeso su un muro all’uscita del Tropics, che sorride su tutti gli schermi di tv e pc. Ma se lo guardi bene, non è proprio un sorriso. E' una maschera che ha solo le sembianze di un sorriso, come quello rosso sangue dipinto sul Joker di Heath Ledger.
Parti per una vacanza e non necessariamente cerchi lo sballo facile come suggerisce Lucignolo il morboso. “Non ballavamo nude sul cubo,” ha dichiarato la migliore amica, al che Lucignolo ha replicato “Niente nudo? Raga, sbaracchiamo le telecamere: non abbiamo nessuna notizia qui!”
E' un'estate che fatica a essere estate e fatica a trovare un tormentone musicale allegro. Nell'iPod passano solo parole inquiete. La voce della nostra Amy Winehouse ti prega di “non ti scordar mai di me” in modo molto simbolico, Chris Martin ti sussurra “Those who are dead are not dead they’re just living in my head” nelle orecchie e i Guillemots ti cantano “Nobody really dies, they all just end up in the sky”.
Parti per una vacanza e non necessariamente cerchi lo sballo facile come suggerisce Lucignolo il morboso. “Non ballavamo nude sul cubo,” ha dichiarato la migliore amica, al che Lucignolo ha replicato “Niente nudo? Raga, sbaracchiamo le telecamere: non abbiamo nessuna notizia qui!”
E' un'estate che fatica a essere estate e fatica a trovare un tormentone musicale allegro. Nell'iPod passano solo parole inquiete. La voce della nostra Amy Winehouse ti prega di “non ti scordar mai di me” in modo molto simbolico, Chris Martin ti sussurra “Those who are dead are not dead they’re just living in my head” nelle orecchie e i Guillemots ti cantano “Nobody really dies, they all just end up in the sky”.
Il magico mondo dei media intanto si deve nutrire di una tragedia, deve creare un tormentone giallo per segnare l'estate 2008 ed ecco che arrivano tutti gli ingredienti perfetti: una scomparsa senza motivi apparenti, forse un rapimento, poi un corpo ritrovato nudo come quello di Laura Palmer e le ultime speranze che spariscono pure loro, una città del peccato Mecca del superdelirio giovanile, sesso droga alcool discoteche locali hard rock e un contorno di personaggi misteriosi.
Il crucco svanito nel nulla, El Gordo, svanito pure lui, la compagna di banco che dovrà vivere nel rimpianto di aver lasciato l’amica sola nelle mani di uno che si chiama El Gordo, la mossos de squadra che cerca di far mantenere alla vicenda un basso profilo che se no si rischia di perdere i turisti, un investigatore mandato dall’Interpol o dagli Interpol?, la ragazza olandese che la stessa notte della scomparsa nello stesso hotel si è suicidata come se il male fosse lì presente, proprio lì vicino che ti accarezza le orecchie esortandoti "Fallo, buttati. E' la tua unica possibilità di salvezza", il ragazzo tedesco e la ragazza inglese precipitati pure loro misteriosamente da un balcone, morti ravvicinate e inspiegabili quanto quelle del remake americano di un horror giapponese. Forse un’antica maledizione si è abbattuta sulla cittadina spagnola o forse l'arrivo di una partita di droga tagliata male ha creato effetti devastanti.
Vado su per i sentieri che non portano a Twin Peaks ma a un estate che non sembra tanto estate e che non so perché si sta dimostrando parecchio confusa angosciante enigmatica. Niente sembra avere senso. Forse quando le foglie arancioni scenderanno giù dagli alberi si riuscirà a comprendere qualcosa di più. I pezzi del puzzle magari formeranno un enorme sorriso e magari capiremo il disegno di Dio. Magari. Per adesso ci sono solo i volti di persone scomparse dappertutto che sorridono anzi no non sorridono, fanno solo finta e canticchiano “non ti scordar mai di me”.
Il crucco svanito nel nulla, El Gordo, svanito pure lui, la compagna di banco che dovrà vivere nel rimpianto di aver lasciato l’amica sola nelle mani di uno che si chiama El Gordo, la mossos de squadra che cerca di far mantenere alla vicenda un basso profilo che se no si rischia di perdere i turisti, un investigatore mandato dall’Interpol o dagli Interpol?, la ragazza olandese che la stessa notte della scomparsa nello stesso hotel si è suicidata come se il male fosse lì presente, proprio lì vicino che ti accarezza le orecchie esortandoti "Fallo, buttati. E' la tua unica possibilità di salvezza", il ragazzo tedesco e la ragazza inglese precipitati pure loro misteriosamente da un balcone, morti ravvicinate e inspiegabili quanto quelle del remake americano di un horror giapponese. Forse un’antica maledizione si è abbattuta sulla cittadina spagnola o forse l'arrivo di una partita di droga tagliata male ha creato effetti devastanti.
Vado su per i sentieri che non portano a Twin Peaks ma a un estate che non sembra tanto estate e che non so perché si sta dimostrando parecchio confusa angosciante enigmatica. Niente sembra avere senso. Forse quando le foglie arancioni scenderanno giù dagli alberi si riuscirà a comprendere qualcosa di più. I pezzi del puzzle magari formeranno un enorme sorriso e magari capiremo il disegno di Dio. Magari. Per adesso ci sono solo i volti di persone scomparse dappertutto che sorridono anzi no non sorridono, fanno solo finta e canticchiano “non ti scordar mai di me”.
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